Есть такие слова , я разучился их повторять, я все время думаю о них. Это самое важное. Люди стыдятся их и не говорят. Не знают как реагировать, не верят, внешне безразиличны. Говорил только Экзюпери. Прямо, четко, весомо и конкретно. Я всегда хотел говорить ими, но так не принято. У меня кишка тонка, я трус. Но только ими я и хотел говорить, ими возрождается моя душа. И правильными поступками. Слова ничто без поступков. И я начинаю говорить так же как все. Или смеяться над чужими мечтами. Я вызываю к личному разговору своим видом (тьфу тьфу тьфу). Все циники, разочаровавшиеся вселенной говорят мне о своих слабостях, горе и неверии. Я унываю под их ропотом. Я так слаб и так ничтожен, я забываю обо всем хорошем. И если бы был такой человек, беспечный дуболом, который никогда бы не отворачивался от свой истины, человек который говорил бы этими словами, если бы я только нашел его, я бы научился. Экзюпери нет! Он не вернется. ОН погиб в сороковых. Никто не хочет учить меня. А я так боюсь, что я поверюэтим циникам, этим несчастным, готовым обратить весь мир в свое несчастье. А вдруг Он хочет, чтобы я дал им отпор? Вдруг Он тоже хочет, чтобы я научился говорить так как я желаю? Мой демон - грусть.
Он обязательно даст мне все, если я буду стараться. Он никогда не говорил, что есть ЧТО-ТО НЕ ВОЗМОЖНОЕ.