Обещал не писать.
Острая тошнота.
Пыль слов.
Я сделал одну вещь - внезапно - смотрел на его лицо - и сделал. Купил билет на свидание с Человеком. Думаю, ничего не будет видно в этом хреновом Ленсовета. И что он будет показывать не знат никто. Но одно ясно - он - настоящий человек. Он тот, кто не боится зла мира, говорит четко и открыто - о бо всем. О Боге. О спасении. О милости. О жизни. Говорит так, что понятно любому дураку и дергает в душе. Я все равно бы потратил деньги на какую-нибудь хрень, что ты! Один раз увидеть Человека. Я был настолько полоумным что считал его мертвым года два-полтора, перепутав с другим актером.
Пыль слов. Шелуха предложений.
Мне хочется танцевать вальс с Экзюпери, обернуть белым свою квартиру, гореть в огне рукописей и сказать всем мальчикам и мужчинам, какие у них красивые руки. А я должен - должен, беречь - это тело, и разум - в одиночестве, не приблежаясь ни к кому на расстояние одного вздоха. Я должен делать голос ниже чтобы казаться уверенней в себе - так люди чувствуют себя спокойнее. Какое это наверное счастье, - играть. Я, среди этих людей - как сломанная игрушка. Я неправдоподобная, неискренняя игрушка - а они - они настоящие. У них в голове идея, ими руководит режиссер, как дух этого зала и постановки, - театра, в комнате. Они силятся всей душой что-то передать. Что, я понять не могу. Я исковерканный, надломанный, забывший как надо сложить губы в искренней улыбке. Дерганый по привычке. Я тот который чувствуя любовь не может высказать ее словами так чтобы она звучала как правда. Получается картинно и сухо. Они - соответсвтие тела с душой. Естественность - как это красиво. Я нанавижу то как я живу и что я делаю.