Я не хочу судить тебя, как человека. Я не могу слушать о тебе из других уст - чужими голосами, в чужих кинолентах, все кажется мне искажением правды. Той,которую я черпаю, как родник из твоих рассказов. Конечно, произведение всегда больше своего автора. Потому что человек, дающий себя в чем-то, всегда СОТВОРЕЦ. Богу.
Ты искал Его... Я хочу слушать только твою лебединую песнь.
Во всех нас есть гадкое, низменное, эгоистичное. Мне нет дела почему ты выбрал себе такую Розу - чумовую кокетку, которая ранила тебя более может быть, чем отвлекла от безвыходности/безысходности, которая так давила на тебя, как вселенная в пустыне. Мне нет дела до твоего презрительного и может скептического тона... которым ты отвечаешь критику, нет. Я понимаю. (так мало...) Мне нет дела, отчего твой взгляд стал так тяжел к концу твоего пребывания на земле... и почему со всеми другими девушками тебе было так скучно.
Это все информация из вторых рук. Я спугнул ощущение от тебя самого, когда послушал других людей...
Потому что твои письма дают мне намного больше, чем кто-то рассказавший тебя на свой лад. Факты можно поставить ребром... а для меня так важны мелочи. Они дают картину полной.
Я не могу оправдывать тебя и не имею права судить тебя... Ты не можешь быть для меня человеком, все человеческое уже в тебе погибло, как только ты ушел, в 1945. Сердцевина...
Истинность. Луч, зовущий к свету. Вот что важно.
Маленький принц - вот та истина, которая была твоей сутью. Так я чувствую.
"сокровенный сердца человек, в нетленной красоте кроткого и молчаливого духа, что драгоценно перед Богом".